Por aquí, por allá van los vientos esta tarde, sacudiendo con sus estrofas todo aquello con que topan.
Las hojas violetas de los prunos se elevan como almas perentorias, viajando sin billete más allá del árbol al que adoran, quizás para caer en alguna era remota, el lugar donde me pienso y me quejo de mi prosa.
(Allí donde quizás dejo caer alguna frase rota, alguna lágrima sin gota)
Lo que más me gusta de estos vientos es la soledad en la que me encuentro, denostando los minutos que la tarde vence en sueño, como los pájaros que en estos días no encuentran un mísero sitio donde reposar sus adentros.
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